Je sursaute à cette seule idée : d’autres gens y
habitent, dans notre maison. J’avais six ans quand on s’y est installés. J’en avais vingt-cinq à la mort de ma mère, quand elle a été vendue. Pourtant, je
n’arriverais jamais à en parler autrement que notre maison. On y a été tellement heureux et parfois aussi, si totalement désespérés, nous tous, les dix enfants.